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    “不抽。”

    “那更好，留着吧。”

    他打开盒子。

    十支雪茄整齐地码在里面，深棕色的茄衣油润光滑，散发着雪松木和可可的气息。

    “六六年，卡斯特罗让人给自己卷了一种专属雪茄。头二十年只供应政府高层和外交礼宾，市面上一支都看不到。”

    “后来放开了，但最顶级的‘贝依可’产量极低，里面用了一种叫半时叶的烟叶，只长在烟草最顶端，十株里面一株能长出来就不错。”

    他把盒子推向林恩。

    “别人送的，这两天我抽不了，以后可能也不抽了。放在这儿是浪费。”

    林恩看着盒子。

    十支。

    一千三百美刀。

    他把盒子合上，放进白大褂的侧兜里，不管在哪给自己的医生一点好处都是很正常的。

    白大褂的口袋不大，盒子露出一截，但没什么关系，议长给的没人敢说。

    “谢谢。”

    “别谢我。谢古巴人民。”

    道森满意地靠回枕头，“还有那个走私犯。要不是他，东海岸的议员们都得抽多米尼加的次货。”

    当晚，南布朗克斯。

    卡西的车停在一座废弃加油站的雨棚下。

    头顶的日光灯管坏了大半，只剩一根有气无力地闪。

    之前去过弹壳的乔在电话里说是“自己人”。

    来的是一个中年黑人男人。

    中等身材，骨架很大。

    走路的姿态一看就知道，不是街头混混的外八字，是受过队列训练的步幅。

    这是个老兵。

    右腿微瘸，不明显，不仔细看以为是在躲地上的水坑。

    他上车之前扫了一圈四周，确认没有第三个人，才弯腰钻进后车厢。

    “萨奇。”他坐在手术台边上，说完不知真假的名字，然后拉起右裤管。

    小腿外侧，一道长约十二厘米的伤口。

    缝过了，但缝得很糟，间距忽大忽小，有两针已经崩开。

    周围皮肤红肿发热，能闻到脓。

    拖了至少五六天的样子。

    “谁缝的？”林恩蹲下来戴手套。

    “我自己。”

    “什么线？”

    “钓鱼线。”

    卡西在旁边倒抽了一口凉气，没麻醉用钓鱼线缝伤口，这是什么硬汉？

    林恩开始拆线。

    尼龙丝和发炎的组织粘在一起，每拆一针带下来一块坏死的肉芽。

    萨奇的大腿肌肉绷得像铁板，但一声不吭。

    “当过兵？”
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